Les yeux ouverts sur les pensées de la nuit :

 

                         Je vois dans le filet des mots

                        Je vois dans le filet des mots quelques folies passagères

                        Qui rejoignent un ciel plein de lueurs sanguines.

                        Le vent pousse sans arrêt une plainte amère.

                        Il fait danser de larges mouchoirs pendus aux balcons.

 

                        Des mots troublants marchent dans la rue

                        Parfois ils ricochent dans des échos embrouillés,

                        Et souvent ils s’éparpillent parmi les fleurs gonflées de larmes.

 

                        Le soleil fait plisser les yeux.

                        Il donne aux ombres de mauvaise mine.

 

                        Tous les rêves pénibles sont dehors.

                        Ils égrènent les chagrins d’amour dans des voyages sans fin.

                        Des vagues de phrases émigrent vers des paysages sans nom

                        Dans la confusion des heures et des amours déteints.

 

                        Il y a les chants oubliés qui s’élèvent sur la bordure

                        Des mots précis quand les lignes du cœur s’éloignent du feu.

 

                        Malgré le long silence de la parole, les mains dessinent

                        Des tracés mouvants dans des pays chauds, sous un soleil gourmand

                        Qui laissent apparaître de légers souvenirs en boucles sur le front.

 

                        Les mots assemblés forment alors un bandeau lumineux.

 

 

           

 

 

Je jouerai pour vous

            Je jouerai pour vous quelques valses nobles et sentimentales

            Malgré de longs silences inattendus et de petits carrés de soie.

            Dans les échos du jour j’ai regardé passer votre ombre parmi les branches du temps.

            Les couleurs saisonnières déclinent la tempérance des mots.

 

            Je vous ai apporté un bouquet de roses rouges et quelques lettres oubliées.

            Je vous ai écrit si souvent que mes phrases parfois s’égaraient longtemps

            Puis elles revenaient plus sages et plus fleuries sans aucune note d’amère pensée.

            Les rêves passent mais votre voix est toujours un bruit si doux et si printanier.

 

            Loin de vous, j’ai pris pour compagne la lecture et des partitions nocturnes.

            Rien ne pouvait m’écarter des beaux jours passés en votre compagnie.

            Peut-être nous marcherons ensemble à nouveau en disant à haute voix des poèmes

            Et en écoutant le vent dire des secrets à des arbres qui frissonnent.

 

            J’ai compris votre absence et votre émotion si forte.

            Votre souffle en passant m’a brûlé. Je suis là à vous attendre.

            Venez-vous asseoir à mes côtés, nous jouerons à quatre mains

            Des offrandes musicales pour un long voyage azuré.

 

Montpellier 28 Décembre 2013

 

 

          Dans les jardins du vent

             Dans les jardins du vent, j’ai cueilli des fleurs à l’encre violette

            Pour dessiner sur mon carnet une silhouette d’une jeune fille aux cheveux bouclés.

            Elle portait une robe légère en vichy bleu pâle qui virevoltait à chacun de ses   mouvements.

            Sa démarche était dansante.

            Elle avait une taille mince et de longues jambes nerveuses.

            J’ai redessiné au bâton rouge ses lèvres fines.

            Elle fredonnait un rendez-vous au sourire d’avril.

             * Le Grau  du Roi 08 mars 2014

 

 

       

 

 

  Femme dans les longs dimanches de l’attente

             Femme dans les longs dimanches de l’attente

            Mes mots impatients s’accrochaient à l’horloge d’une gare sans nom.

            Les heures s’allongeaient sur les voies, en bordure d’un reste de quai.

            Des images glissaient sans cesse sur nos futurs rendez-vous

            Parmi une nature faiseuse de troubles et de bruits improvisés.

 

            Dans le vent pourchasseur de nuages féconds tout prenait des airs complices

            Avec une assurance étonnante. Parfois une pluie argentine,

            Laissait quelques flaques miroirs de mes pensées dentelées

            Au seuil d’une rencontre où les paroles timides formaient une mosaïque étrange

            Pour évoluer dans des paysages inutiles du silence et de la prière.

 

            Femme dans les longs dimanches de l’attente

            Je voyageais dans mes rêves vers des pays épicés et des orients mystérieux.

            Je portais toujours quelques vieilles cartes pour étudier des endroits surprenants.

            Je préparais la cérémonie des mains et les phrases enluminées

            Pour des noces où l’on boirait de l’hydromel et quelques gouttes d’un ciel lacté.

 

            Les couleurs du temps croquaient des tableaux fantaisistes  

            Qui s’effaçaient devant la buée de nos expressions vagabondes.

            Au plus loin, nous porterons un enlacement de dépendances douces

            Au milieu d’un jardin dans l’odeur infinie des roses et des rires légers

            Pour célébrer la venue d’un matin lumineux et secret.

            *Vaison la Romaine 02 mai 2014

 

 

 

         

 

          Depuis cette nuit bénie

                                                              

            Depuis cette nuit bénie, c’est votre regard que je vois partout.

            Il rend le présent si délicieux puisque j’ose vous le dire je vous aime.

            J’ai mis des bouquets de roses à l’entrée de la nuit,

            Pour célébrer des noces étoilées et des mots enluminés.

 

            Vous êtes venue à ma rencontre tout inondée de musique.

            Votre guitare chante des accords parfaits sous vos doigts si légers.

            La vie est une partition si souvent renouvelée qu’elle fleurit

            Des instants intimes et met l’âme en ballade parmi les couleurs du temps.

 

            Dans la floraison des phrases inattendues, j’écris avec l’encre bleutée

            Le balancement harmonique de nos corps dans les instants retrouvés.

            Je viens vers vous en semant des signes d’amour et des baisers d’encre

            Puis dans l’émotion la plus forte j’entre dans votre maison pour fêter notre bonheur.

            *Montpellier 24 mai 2014

 

 

 

 

 

          Dans l’échelonnement des tempérances nocturnes,

             Dans l’échelonnement des tempérances nocturnes,

            Le singulier mélange des rêves confus, agités,

            Dessine une profusion de vie dans un cheminement des plus inattendus.

            Même la bonne parole finit dans une litanie sans fin.

            Elle s’évapore dans des brouillons avaleurs de kermesse.

 

            Le temps s’ébauche dans la proximité des signes.

            Il s’éparpille dans les draps de sable

            Ou s’adosse au mur encore chaud de la nuitée.

            Parfois il trace un cercle de collines

            Dans une brume pleine de nuances fuyantes.

 

            Le soleil disparaît derrière un crépuscule de nuages gris.

            On pressent l’orage et les traits avides de la pluie.

            Les bruits crépitent sous l’effusion des profonds labours.

            L’herbe drue dérobe les voix enracinées dans une terre colorée.

            Toutes les choses sont dans le grand livre des reflets intermittents du monde.

 

            Il y a des lieux qui vous parlent ou qui vous suscitent une étrange rêverie.

            Petit à petit on cueille des signes, la part du vent sur les pierres érodées.

            Puis viennent les émanations obscures et sauvages qui vibrent

            Quand le regard attache les domaines d’ombre à une transfiguration mystérieuse.

            Les autels invoquent les célébrations de la régénération d’un peuple.

 

            On peut découvrir aussi les rives heureuses de la fête de la paix,

            Dans la proximité divine pour croire sans réserve à la révélation.

            La beauté idéale mêle les lieux et les temps aux cris les plus purs.

            Elle devient au cœur d’un jardin la vision de nos pouvoirs intimes

            Que chantent les anges en louant la résurrection des morts.

 

            La vérité unique n’est jamais définitive malgré le chant ardent des cantiques

            Et l’orientation de l’âme si proche de la chair et des grandes actions universelles.

            L’ébauche de l’espérance est un commencement de foi pour mieux considérer le ciel

            Dans l’attente d’éclaircies entre des lueurs éparses et des rares éclairs.

            Autant de signes qui déchireront les brumes pour montrer le sourire des hommes.

            *Saint-Jean de Buèges 29 mai 2014

 

 

 

           Les yeux ouverts sur les pensées de la nuit

             Les yeux ouverts sur les pensées de la nuit et sur les pentes enclavées

            Je cherche les scènes entrevues sous une lumière de crépuscule

            Dans des nobles et vieilles maisons où trônent aux murs repeints

            Des tableaux inachevés, des livres comme des gousses vides.

 

            Je perds la parole en pays étranger tout en attente de guérison

            Grâce aux baumes des arbres, du large ciel et des couleurs irisées.

            Le désir est toujours là derrière le grand rideau de nuages,

            Les étroits jardins, le froid le plus vif et les élans confus.

 

            A travers les apparences, je me fais un ballot d’images,

            Une sorte d’inventaire parmi des visages familiers,

            En oubliant le sens des lieux mais en devenant un tisserand de masques.

            Je traîne quelques lanternes qui éclairent des ombres sans racines.

 

            Dans l’effervescence des feuilles la sève matrice

            Sculpte les branches inégalement pour accroître

            La pesanteur des fruits dans l’allongement des saisons.

            Sur les enclos de pierre, l’absolu silence de la terre remuée.

 

            L’infini pénètre lentement les choses pour leur donner une longue résonance.

            Le jour veiné de rose se dessine dans le chant matinal des oiseaux.

            Les yeux semblent boire le monde et réveiller l’inattendu des images.

            Sur les routes votives, l’alchimie du verbe se mêle aux liturgies intimes.

             *Montpellier 1 juin 2014

 

 

 

       

 

 

         J’ai caressé souvent les fleurs parsemées sur les talus des chemins.

            J’ai caressé souvent les fleurs parsemées sur les talus des chemins.

            J’ai senti la brûlure des ronces sur la fin du jour près des vieilles pierres sèches.

            Malgré la légèreté des collines et des cabanes ourlées,

            La rivière traçait son lit suivant ses humeurs dans le soleil pâlissant.

 

            Des miroirs écaillés reflétaient de longues artères presque vides

            Et des éboulis dans un courant de rêve qui circulait dans d’étranges couloirs.

            Je devinais le désordre des rues piétonnes et l’éclat baroque des églises.

            Par la pensée j’envoyais des cartes postales à des gens que je ne connaissais pas.

 

            Je voudrais jouer une musique qui ne serait faite que de variations infimes du silence.

            Pendant que sur le piano blanc, une colombe blanche battrait la mesure avec ses ailes.

            Quelques notes nocturnes dans le prolongement d’un tremblement de bougies,

            Feraient naître des milliers de petites choses qui s’éparpilleraient comme des abeilles.

 

            Les mains dénouées elles tentaient de tresser des prières au bord des yeux troublés,

            Pour retrouver les histoires de lumière et d’ombre et les tintements d’un rire.

            J’ai posé des petits papiers couleur de lune dans l’échancrure des arbres

            Dans l’espoir que la sève allaiterait mes mots avec une tendre jubilation.

            *Saint-Jean de Buèges 01 juin 2014

 

 

 

           

 

           Dans le pays crépusculaire

             Dans le pays crépusculaire les cieux profonds se remplissent de figures

            Parfois étrangement déformées ou avec une bouche de masque tragique.

            Elles nous accompagnent sans but dans leur manteau de solitude.

 

            Dans les calices des fleurs, de l’eau bénite qui rafraîchit les fronts

            Et les peaux brûlées par un long voyage parmi les chemins entravés

            Mais avec la fierté d’être là en route dans le livre des heures.

 

            Le vent ce grand semeur sculpte nos visages dans l’émergence des choses infinies.

            Le chœur des nuits dans un reliquat de parfums multiples nous entraîne

            De l’effervescence des jardins abandonnés à l’éclosion des jardins enchantés.

 

            Dans leur quête lointaine les oiseaux migrateurs prennent le temps

            De s’arrêter sur les arbres de la vie pour écouter la sève caresser l’écorce.

            Tout entre en communion entre terre et ciel à l’heure des noces.

 

            Maintenant que nous connaissons le contour du sensible et le cycle des saisons,

            Le destin est un suc de l’âme qui laisse apercevoir le reflet d’une liberté tant obscurcie.

            La bouche du désir s’offre sur les eaux pures des délices intérieurs.

 

            *Montpellier 12 juin 2014

                              

 

 

 

 

 

   Dans le secret des roseaux

  Dans le secret des roseaux, je suis un semeur d’alphabets et un sculpteur de nuages.

Parfois je parle aux pierres sacrées devant un autel improvisé

Et je disperse les graines des plantes portées par le souffle du vent

Le long des vastes contrées pour se mélanger aux substances de la terre.

 

Au grand pays des âmes, il y a la danse du soleil dans un cercle,

Qui montre le pouvoir de l’univers et ses quatre points cardinaux qui donnent :

L’est paix et lumière, le sud la chaleur, l’ouest la pluie et le nord force et endurance.

Même la vie d’un homme est dans un cercle avec la vision de toutes les choses à venir.

 

Il n’y a pas de solitude dans les grandes plaines ouvertes mais une lente espérance.

On apprend les secrets qui glissent à travers vent et lumière et parmi les ombres mouvantes.

La nuit transfigure l’obscur de l’âme dans la marche des mondes lointains et silencieux.

Tout instant de vie est une communion dans l’amplitude des chants communautaires.

 *Chapelle Saint-Martin 17 août 2014

 

 

 

 

 

Dans une nuit d’orage

 

 Dans une nuit d’orage et de vent tourbillonnant je parle d’un long voyage

Dans des espaces infinis parce que je décide de gommer toutes les frontières.

Avec l’encre de la nuit je trace des routes caravanières, des chemins de pèlerinage,

Des archipels étranges, des quais embrumés et des montagnes sacrées.

 

Je veux marcher dans la lumière jaune pour retrouver les beaux soirs d’été

Comme lorsque j’écoutais vivre les blés et que je délaçais les liserons noirs.

Je regarde briller la rosée sur les vignes et une sorte de buée bleue qui tremble sur la forêt.

Au loin les chiens aboient et les volets se ferment autour des glycines.

 

Je tente d’écrire dans un carnet l’odeur des livres et la fraîcheur des bords des eaux.

Je dessine une bouche rose et laisse voir des veines pleines d’ombre d’amour.

Parmi les carreaux de mousse, l’humidité fume. Elle laisse des bruits singuliers courir,

Pendant que les feuilles ruissellent sur des parterres de grandes bruyères très rouges.

 

Je ne cours pas après la beauté des sites qui suscitent tant de beaux sentiments,

Et de chants aux lettres d’amour dans le bourdonnement inlassable des insectes.

Les couleurs des robes caressent les reins et les seins ronds pour célébrer

L’allégresse paisible des femmes mûres lorsqu’elles sont de nouveau amoureuses.

 

Les herbes s’allongent suivant les quartiers de lune et l’intensité de la voie lactée,

Pendant que la nuit se gonfle dans l’élaboration des plantes salutaires.

Je lève mes pieuses mains pour cueillir l’eau d’une fraîche fontaine, les bribes du vent,

Et pour reposer dans l’éveil d’un long printemps mon front sur l’épaule d’une tendre amie.

 

*Montpellier 09 septembre 2014

 

 

 

 

 

Je suis un pêcheur de lune

 Je suis un pêcheur de lune qui cherche des pièces uniques pour des chineurs du dimanche.

Je vais dans des vieilles demeures où quelques objets tracent des siècles d’héritage.

Les souvenirs et les carnets fleuris portent la mémoire intime des personnages

Qui comme des ombres longent les rives d’un fleuve à la recherche d’un bateau-lavoir.

 

J’écoute les blés vibrer dans l’amplitude brûlante d’un soleil rouge.

Les abeilles fourmillent dans les calices des fleurs et dans la broderie d’un ciel bleu.

Dans le silence, j’invoque un langage sans paroles choisies juste quelques rumeurs éphémères

Parmi le bal d’une noce, quelques coups de vent et le chant d’une âme sauvage.

 

Il y a le soleil qui embrase les tournesols et qui diminue les ombres des grands arbres centenaires.

Au loin les sonnailles célèbrent la transhumance et les fleurs pleines de miel dans les hauts pâturages.

Les narcisses se mirent le long du ruisseau qui chantonne sur les pierres qui roulent sans fin.

Tout parle de musiques champêtres parmi les éclats arborisés et les renoncules incendiées d’or.

 

Dans mon pays natal, l’angélus est toujours présent parmi les terres ouvertes aux saisons.

Ici pas de nostalgie seulement quelques échos le long d’une vieille maison en pierres du ruisseau.

Après les labours la terre entre en sommeil le temps de tisser ses racines à l’abri des gelées.

Les brises légères effeuillent les brumes pour célébrer au printemps les roses de mai.

  *Montpellier 18 septembre 2014

 

 

 

 

 

L’eau fraîche de mon enfance

 

L’eau fraîche de mon enfance coule dans l’argile de ma mémoire

Et dans les vergers du ciel pour rejoindre les grands vents porteurs des rêves écorchés.

 

Avec des gestes légers j’anime les ombres vagabondes de mes nuits secrètes

Et je joue à la guitare les derniers frissons de l’été.

 

Le marbre brille dans le jardin des morts.

 

Je traîne mon âme parmi les lunes noyées de brume,

Pour oublier les tressaillements des amours inachevés.

 

Entre les fleurs de la nuit et les blés ébouriffés,

Les pensées vaines deviennent les notes lointaines des derniers appels perdus.

 

Dans les ténèbres imparfaites errent inlassablement les âmes des morts,

Aux abords du fleuve de vie, près d’un jardin de charme et de solitude.

 

Mes lèvres en feu je colorie ta robe de crêpe

Que je livre au vent du soir pour des noces mystiques.

 

Sur les vitraux dorés d’une chapelle j’ai vu la naissance et la mort

Dans la glorification des textes sacrés.

 

J’ai mis des fleurs de saison dans des bouquets de souvenir.

J’attends que défilent des robes écarlates sur un air de lyre.

 

Je tente d’oublier tous les soleils endormis dans mes rêves bleus

Pour célébrer tes mains virginales.

 

 *Montpellier 1 octobre 2014

 

 

 

 

 

Des lacs de fleurs frissonnent dans les dolines

 Je demeure dans une ancienne ferme, aux pierres de basalte et au toit de lauzes, perdue au milieu des paysages grandioses de l’Aubrac.

Le monde qui s’ouvre devant moi est jalonné de puys, d’énormes blocs granitiques et de vieux murets – tout cela accentue la beauté sauvage du lieu où j’habite.

L’étable qui est vide est encore pleine de secrets, de mémoire.

Elle est ouverte au sud pour prendre plus de soleil et de lumière.

Autour de la ferme des lacs de fleurs frissonnent dans les dolines.

Ici les âmes dolentes peuvent vous parler des jours de grand silence, des nuits de grandes peurs et du passage des grands oiseaux blancs.

Parfois le soir le paysage ressemble à un désert lunaire tant l’affrontement tellurique éclate et donne naissance à des légendes où sorcières et fées se disputent sans cesse près des gouffres ou devant la langue d’herbe autour des lavognes.

On connaît la tendresse des chiens et des brebis.

Il existe des parfums tièdes qui vous enveloppent dans l’enfantement des rêves et des horizons qui s’ouvrent à l’infini.

Je vis seul dans la compagnie des livres et la caresse du papier.

Je n’oublie pas le départ si douloureux de ma douce amie vers le ciel d’espérance.

Je me rappelle la douceur de ses lèvres, la caresse de sa main, le sourire de son visage, sa parole qui soigne et son regard si apaisant.

Dans notre dernier été on mangeait des melons, des olives et quelques poissons aux reflets d’argent. Chaque jour je rends visite à mon amie dans ce cimetière dont la grille d’entrée grince.

Ici logent des tombes, des croix et des noms dans un bel alignement de marbres et de terre ocre.

Sa tombe est simple : un petit monticule de terre surmonté d’une croix en bois.

C’était elle qui l’avait choisie.

Je mets des fleurs de saison dans des bouquets de souvenirs et je récite des poèmes.

Puis je quitte ce haut lieu de silence pour retrouver les grands chemins de vie sur le haut plateau volcanique dans l’attente de la transhumance et dans la lumière changeante qui à tout moment sculpte les courbes et les rochers.

 

 *Saint-Jacques des Blats 08 août 2014

  

 

 

 

Je range dans un vieux placard des livres aux idées noires.

 

Je range dans un vieux placard des livres aux idées noires.

Je ne suis pas envahi de tristesse seulement la pluie frappe par moment à la fenêtre du salon.

Ma douce amie est bien loin. Ses mains blanches si douces peignaient des belles aquarelles.

Pendant ce temps je jouais au piano des improvisations, dans les heures les plus claires.

 

Je suis allongé dans un pré de montagne, face au soleil d’été.

J’entre dans une sorte de mélancolie des sentiments.

Rien de bien violent. Juste quelques phrases malencontreuses,

Qui rendent des moments de vie moins attachants.

 

J’ai l’impression que le temps saute les heures,

Tant le jour est proche de la nuit et que les rêves déjà se mettent en route.

Quelques fragments anguleux commencent à peupler des séquences enluminées

Par l’écho des voix lointaines qui lentement se rapprochent dans la nuitée.

 

Devant le massif de glaïeuls, la chaise en osier de notre mère est toujours là.

Notre mère nous a quittés si tragiquement qu’on n’a jamais osé déplacer la chaise.

Par moment, elle nous paraît si présente que nous sommes envahis

D’une forte émotion. Alors nous entrons dans un silence absolu.

 

C’est une année où les fruits de mon verger sont amers.

Ils n’ont pas été assez poudroyés et caressés par le soleil.

Sur la longue route, quelques cailloux aigus blessent mes souliers

Et tout au bout une chapelle entourée de fleurs sauvages et de lierre antique.

 

Un vent se lève. Il semble murmurer des mots,

Pendant que les coquelicots s’envolent lentement.

Les vieilles pierres se couvrent de mousse. Elles arrondissent ce lieu de paix.

De la terre monte un miel qui adoucit les prières.

  

*Saint-Guilhem le Désert 3 décembre 2014

 

 

 

 

 

DES PETITS MOTS

 J’ai mis dans toutes les pièces de ma maison des petits mots,

Qui se font l’écho de la mélancolie de l’hiver et des rumeurs de baisers printaniers.

La brume devient épaisse. Elle cache par endroit le paysage qui blanchit.

Le vent emporte dans une légère valse quelques fumées bleutées.

 

J’écris toujours à l’encre noire des paroles choisies parmi les amas de nuages

Qui voyagent sans cesse entre le cœur de la nuit et l’aube naissante.

Tout prend naissance parmi les corolles du temps et les chants mouillés

De tant de passions qui se meuvent sous les arcades de chapelle abandonnée.

  

*Saint-Guilhem le Désert 3 décembre 2014

 

 

 

 

 

Je longe la solitude

 Je longe la solitude le long des chemins de pèlerinage,

Des marches secrètes et des déserts si mystérieux.

Le silence égrène les mots de l’instant

Dans la courbe du jour et dans l’écoulement de la nuit.

 

J’entre dans des cathédrales de lumières, dans des sombres monastères

Dans le déroulement des paysages et le chant des oiseaux.

Avec l’encre bleue des mers du sud, je nomadise

Sous une pluie légère et sous un soleil caravanier.

 

C’est étrange comme dans l’infini des nuits,

Les arcanes du temps fleurissent sur les murs prophétiques

Pour retomber dans les grandes plaines lunaires

Où s’agitent les pures imaginations et les ombres dansantes.

 

J’écris des lettres au silence pour que la misère prenne fin.

J’arrache mon âme aux sombres oraisons

Avec des liens de feu qui enflamment des fontaines vives

Et qui atténuent des longues soifs et les plaies de la peur.

 

Je ramasse les signes brisés qui portent encore l’odeur

D’un corps endolori qui avec ses petits pas traîne dans la désolation

Avec une écriture de sang et la douleur du monde.

Il y a un trésor derrière la lumière cachée d’un amour halluciné.

 

Il faut marcher pour atténuer la douleur et calmer l’intérieur de l’âme.

Sur la terre sèche l’eau devient muette. Elle ride les paroles obscures.

Depuis dans le balancement d’un vent inconnu les cendres se mettent à voler

En emportant des fièvres humiliantes et des tendresses offensées.

 

*Saint-Guilhem le Désert 25 janvier 2015

 

 

 

 

 

Je vois luire sur le sable

  Je vois luire sur le sable des consciences phosphorescentes

Qui font des petits feux et qui naviguent dans l’œil du monde.

Dans des villes inconnues, des têtes se courbent devant des ombres menaçantes.

Le temps avance en froissant lentement les veines du soleil.

Il n’y a plus de vol d’oiseaux aux pieds du ciel cicatrisé.

 

Des arbres dans la rue portent des affiches fiévreuses.

Tout parle des mots effeuillés et jetés des balcons endeuillés.

Des longs cortèges embrassent des transgressions continuelles

Devant le grand silence dans lequel ont disparu tant de voix aimées.

Les yeux troubles nouent la langue qui lèche des braises de vie.

 

On ne lave pas le sang quand il est marqué au fer rouge.

Parmi les dents de fureur on ne fouille pas dans le bonheur futur.

Les lèvres humides entaillent les champs infinis du ciel.

Les nuages s’embrasent au loin et englobent les tourments terrestres

Aux portes des clairières où coulent les eaux muettes des sauvages pulsations.

 *Montpellier 30 janvier 2015